Das Diamantene Priesterjubiläum bezeichnet den 60. Jahrestag einer Priesterweihe. Sechs Jahrzehnte des Dienstes im Weinberg des Herrn. Sechzig gefeierte Osternächte, sechzig Adventsvorbereitungen und 60 x 365 oder 21.900 Mal, wenn der Tag mit dem Morgengebet beginnt. Am 26. Mai feierte Pfr. Georg Kóbor, emeritierter Generalvikar, sein Diamantenes Priesterjubiläum. Der „Herr Vikar“, wie ihn viele seiner Freunde und Bekannten nennen, beginnt sein Morgenprogramm weiterhin mit einem Dialog mit Gott. „Wir beginnen die Programme um 7 Uhr, aber das ist zu früh für Sie“, sagt er am Telefon, während er versucht, einen Termin für ein Interview mit den Mitarbeitern der Diözesanpressestelle zu vereinbaren. Während des Gesprächs erfahren wir, was sich Pfr. Kóbor nach sechzig Jahren priesterlichen Dienstes wünscht: „Ich habe Gott um ein Lächeln für jeden Tag gebeten! Auch zu den Bewohnern des Altenheims sage ich oft: – In diesem Heim ist das Lächeln nicht verboten. Tun Sie es.“
Einige Daten aus dem Leben und der Tätigkeit von Pfr. Kóbor György, emeritierter Generalvikar des Bistums Temeswar, Pfarrer von Tschakowa
Pfr. Kóbor György wurde am 26. November 1941 in der Ortschaft Dejan (Deschandorf / Dezsánfalva) geboren.
Seine theologischen Studien folgte er am Priesterseminar von Alba Iulia / Karlsburg, da in der damaligen Zeit unsere Diözese nur als ein einfaches „Dekanat“ («Protopopiat») von der kommunistischen Regime anerkannt war und über kein eigenes Priesterseminar verfügen durfte. So absolvierte der junge Theologe Georg Kóbor in Alba Iulia und wurde in der dortigen Kathedrale zum hl. Michael am 5. April 1964 vom gottseligen Bischof und Bekenner Márton Aaron zum Priester geweiht.
Die erste Pastoralstelle, die der junge Neupriester Kóbor bekam war Arad-Mikalaka, von wo aus er auch die dazugehörige Filiale Schofronya betreute. Ab 1969 bekam der junge Priester den Transfer in die Pfarrei Cruceni/ Kerestesch, in der Nähe von Johannisfeld, um nur einige Jahre danach – 1972 – zum Pfarrer von Tschakowa ernannt zu werden. Diese Pfarrei betreute er mehr als drei Jahrzehnte und, mit der Zeit, musste er auch die verwaisten Pfarreien und Filialen: Folea, Ghilad, Satu Iosif/Josefsalasch, Liebling und Obad versehen. Pfarrer Kóbor übergab die pastorale Pflege der Pfarrei Tschakowa 2004 seinem Nachfolger, Pfr. Dorin Gyula Filip, den er aber bis heute noch mit Rat und Tat zur Seite steht.
Ordinarius Msgr. Sebastian Kräuter machte Pfr. Kóbor zum Ehrendechant und zum Mitglied des Priesterrates und des Konsultorenkollegiums – wie uns der Schematismus von 1986 zu berichten weiß.
Mit der Reaktivierung des Domkapitels, nach 1990, wurde Pfr. Kóbor zum Domherr (Canonicus Junior) und ab dem 9. Juni 1993 zum Generalvikar des Bischofs Sebastian Kräuter, bzw., durch diesen Amt zum Monsigniore. Bischof Martin Roos ernannte Domherr Kóbor 2002 zum Praepositus Minor (Klein-Propst) des Temeswarer Domkapitels.
Die Wende 1989 brachte für unsere Diözese auch die Möglichkeit aber auch die absolute Notwendigkeit die Caritas-Arbeit zu reaktivieren und eine massive Präsenz zugunsten der Armen, Kranken und Notleidenden zu entwickeln. Dadurch wurde auch die pastorale Arbeit der Diözese gestärkt. So gründete Pfr. Kóbor schon 1990 die Caritas «Sanctus Gerhardus» Tschakowa, deren Vorsitzender er bis heute ist. Ab 1992 und bis heute erfüllt Pfr. Georg Kóbor auch die Aufgabe des stellvertetenden Direktors der Diözesancaritas.

Heimatdorf war „Ausbildungslager“

„Ich möchte, soweit es mein Gedächtnis zulässt, auf mein Leben und meine Arbeit zurückblicken und vor allem all jenen danken, die mich bei meiner priesterlichen Berufung unterstützt haben“, erklärt Pfr. Kóbor den Grund für die Retrospektive.

– Wie erinnern Sie sich an Ihr Heimatdorf, Herr Pfarrer?
– Es war ein „gutes Ausbildungslager“. Dejan, auf Deutsch Deschandorf, ein Dorf mit etwa 800 Einwohnern, gehörte zur Grenzgemeinde Morawitz. Ich wurde in eine arme Bauernfamilie hineingeboren, ich hatte einen Bruder und eine Schwester. Meine Eltern wurden von dem Pfarrer Antal Csík getraut. Jolánka, György und Ferenc, die drei Kinder, empfingen das Sakrament der Heiligen Taufe und die geistliche Betreuung ebenfalls durch den Pfarrer Antal Csík. Ich besuchte die Grundschule in Deschandorf, wo ich die ersten vier Klassen bei Lehrer Ferenc Lengyel absolvierte, und anschließend die ungarische Schule in Detta, wo ich drei Jahre lang unterrichtet wurde. Ich habe sehr gute Erinnerungen an diese Schule. Das Schicksal hat uns nicht verwöhnt. Wir wurden verfolgt, denn meine Mutter ist österreichischer Herkunft. Ihre Familie ist nicht direkt hierher gezogen, sondern hat sich im Laufe der Zeit nach und nach niedergelassen. Damals war ein deutscher Nachname in der Nähe der serbischen Grenze keine gute Empfehlung, und so wurden sie auf die Liste der Deportierten nach Russland gesetzt. Meine Mutter wurde zur Sammelstelle nach Deutsch-Stamora gebracht. Nachts schaltete mein Vater die Wachen aus, befreite die dort gefangen gehaltenen Menschen und ermunterte sie, sich zu verstecken, denn am nächsten Tag würden die Leute, die sie dorthin gebracht hatten, ihre Häuser und Familien erneut durchsuchen. Aber der Zug muss abfahren, und wenn sie nicht gefunden werden können, bleiben sie zu Hause. Es wird keinen anderen Transport geben. Mein Vater war ein einfacher Mann, ein Zimmermann, aber er hatte vor nichts Angst. Ich erinnere mich auch daran, dass ich einmal über dem Tor die Mützen der Kosaken auf der Straße marschieren sah. Ich hatte mich in einem Graben am Ende des Gartens versteckt. Weil der Hund am Tor ständig bellte, kamen sie nicht herein. Obwohl sie wahrscheinlich Waffen bei sich hatten. Als kleines Kind blieb ich unbemerkt – im Schilf hätten sie mich sowieso nicht gefunden. So konnte ich entkommen, musste aber später die Konsequenzen tragen.

– Was bedeutete das?
– Sie haben unser enteignetes Land nicht zurückgegeben, sie haben unsere Pferde und unser Gut genommen. Nach dem Krieg bekamen wir das Pferd zurück. Es war erschöpft und einem jämmerlichen Zustand. Langsam erholte es sich, denn man sah ihm die Spuren des Krieges an, und wir konnten es noch lange Zeit benutzen. Allerdings konnte ich mit ihm nicht über die Brücke gehen und auch nicht an den Brunnen vorbei, denn im Krieg muss es dort Bombardierungen gegeben haben und das Tier hatte ein Trauma davongetragen. Dann stiegen wir aus dem Rumpf aus, beruhigten ihn, und langsam konnten wir unsere Reise fortsetzen. Das Gefühl der Verfolgung wurde auch dadurch verstärkt, dass jedes Parteitreffen mit Gespräche über uns begann. Zu dieser Zeit gab es in Deschandorf fünfzehn Familien deutscher Herkunft. Es war viel harte Arbeit nötig, um uns zu ernähren. Ich habe schöne Kindheitserinnerungen an meine Großmutter. Einmal wollte meine Oma Marmeladekipferl machen. Aber sie machte mehrere Dinge auf einmal. Sie hatte schon den Teig für die Kipferln geschnitten, die Marmelade hineingegeben, aber in der Zwischenzeit fiel ihr ein, dass der Ofen aufgeheizt werden musste. Während Oma am Ofen arbeitete, war die Marmelade aus den Kipferln verschwunden. Es war kein großes Geheimnis, wer der Übeltäter war. Was war in ihrer Reichweite? Ein Schürhaken. Ich wusste, wohin ich laufen musste. Sie jagte mich auf dem Heuboden herum.

– Und dann, trotz all dieser Umstände, haben Sie sich damals, in den Jahren des Sozialismus, entschieden, Priester zu werden, was wiederum keine gute Empfehlung war.
– Nein, das war gar nicht gut… In der Schule in Detta ermutigte mich Frau Brigitte Klein, eine Literatur- und Chemielehrerin, mich an der Kantorenschule in Karlsburg / Alba Iulia einzuschreiben, mit der Idee, dass ich Priester werden könnte, um den Gläubigen zu dienen. Schwester Brigitte Klein gehörte der Gesellschaft der sozialen Schwestern (Societas Sororum Socialium) an und war eigentlich eine Nonne. Ich erhielt von ihr eine sehr strenge Erziehung. Zu dieser Zeit gab es viele Waisenkinder… zum Beispiel kannte keines der Kinder in Kleinomor / Rovinița Mică seine Eltern, weil sie alle nach Russland deportiert worden waren.
Eines Tages gab es ein Fest im Kindergarten in Detta „Kannst du mir beim Tragen helfen?“ – fragte mich Schwester Brigitta nach der Fest. „Klar, gerne“ – antwortete ich. Auf dem Weg dorthin sprach sie mich an: „Hast du schon darüber nachgedacht, was du einmal werden möchtest?“ „Ich weiß es nicht“, antwortete ich. „Wie wäre es denn, Priester zu werden?“ – fragte sie mich weiter. Das war 1952. „Ich sehe, wie die Kommunisten mit der Kirche umgehen“, antwortete ich. „Denk noch einmal darüber nach“, ermutigte sie mich. „Pass nur auf, wenn wir uns treffen, dass Du kein Wort über das sagst, worüber wir gerade gesprochen haben! Wenn Du dich entschieden hast, schau nach mir. Du wirst einen Grund finden, nach mir zu suchen.“
Nach zwei oder drei Wochen kontaktierte ich sie: Ich beschloss, es zu versuchen. „Gut. Wir werden mit Herrn Bischof sprechen, und sie werden dich willkommen heißen“, antwortete sie. Zu dieser Zeit war Konrad Kernweisz Ordinarius substitutus. „Du brauchst nirgendwo hinzulaufen, ich bringe Deine Papiere zu ihm, und man wird Dir sagen, wann die Aufnahme ist“, sagte sie mir. In dieser Hinsicht half mir in den Jahren, in denen ich Ministrant war, der Theologe László Túry (ebenfalls aus Deschandorf, Anm. d. Red.), der spätere Pfarrer und Domherr, der als junger Student bei den Messen anwesend war und uns junge Leute durch sein Beispiel oder ein gutes Wort ermutigte.

– Herr Pfarrer, haben Sie so ein Erlebnis gehabt, das Ihr ganzes Leben geprägt hat?
– Ich hatte eine akute Appendizitis und bekam 120 Ampullen Penicillin. Das war 1952. Penicillin war damals ein neues Medikament. Ich hatte 40 Grad Fieber, manchmal etwas darüber, manchmal etwas darunter. Mein Zimmergenosse lag mit drei oder vier gebrochenen Knochen im Bett. Ich wollte ihm helfen, aber ich konnte das Bett nicht verlassen. In drei Wochen konnte ich kaum zwei Schritte machen. Da habe ich gesehen, was ein Mensch in so einer Situation am meisten braucht. Ich sprach kein Rumänisch. Mein Zimmerkollege sprach kein Ungarisch. In meinem Heimatdorf gab es nur wenige Rumänen, ich bin ihnen nicht oft begegnet. Vielmehr mit den Serben. Die Wahrheit ist, dass ich auch kein Serbisch sprach, aber ich verstand es zumindest. Da wurde mir klar, dass es nicht gut ist, hilflos zu sein, ohne die Sprache des anderen zu sprechen. Es ging so weit, dass ich die Krankenschwester bat, meine Penicillin-Behandlung zu stoppen, weil ich gehört hatte, dass die Vorräte zur Neige gingen. Wenn sie es mir geben würden, was würde dann mit den anderen Kindern passieren? Ich fragte auch nach dem Preis des Medikaments. Das war in Temeswar, im Kinderkrankenhaus. Dann wurde ich in das Krankenhaus für Infektionskrankheiten verlegt, wo man meine Behandlung fortsetzte. Doktor Cucuruz, der kein junger Arzt war, fragte mich, wer mich operiert habe. Ich sagte ihm, wer. „Oh, dieser Metzger“, antwortete er. Trotzdem habe ich Respekt vor den Ärzten, die mich gerettet haben.

Seminarzeit und erste Pfarreien

– Als ich 1955 nach Karlsburg / Alba Iulia kam, war Bischof Áron Márton noch im Gefängnis, wurde aber noch im selben Jahr entlassen. Einer unserer Lehrer war Dr. Mihály Tyukodi, Professor für Latein und Geschichte und Spiritual. Er war nur kein Russischlehrer, denn das damalige Regime betrachtete ihn als nicht „vertrauenswürdige“ Person. Er erzählte niemandem, dass er zwei Doktortitel hatte.
„Jungs, ich werde einer eurer Lehrer sein. Ich liebe Sport, aber ich muss Euch sagen, dass ihr bei mir arbeiten müsst! Alles andere wird schon gut gehen. Wie sieht es mit eurem Fußballplatz aus?“ „Wir haben keinen Fußballplatz.“ „Was soll das heißen, ihr habt keinen? So viele Jungs ohne Fußballplatz?“ „Nicht genug Raum dafür…“ „Das werden wir schaffen!“ Er brachte vierzig Schubkarren. Wir fingen an, den Berg abzutragen und das Tal aufzufüllen. „Lade die Schubkarre richtig auf!“ „Aber die ist schwer, Herr Professor…“ „Sehen Sie, ich habe drei Jahre lang am Donau-Schwarzmeer-Kanal „Sport getrieben“ und bin noch nicht lange von dort zurück. Hier kann man noch laden!“, zeigte er uns seine Armmuskeln. Auch Bischof Aaron Márton nahm an unseren Fußballspielen teil. Es war auch Seine Exzellenz, die Dr. Mihály Tyukodi nach Karlsburg / Alba Iulia rief. Und Professor Tyukodi „quälte“ uns so sehr, dass wir keine freien Stunden mehr hatten. „Ich habe nichts gegen die anderen Klassen, aber wir werden einen Wettbewerb mit den Älteren machen, und wehe, wenn wir ihn nicht gewinnen!“ In einem Jahr habe ich mehr Latein gelernt als diejenigen, die ein Jahr länger gelernt haben. Für uns war es leicht, weil wir Rumänisch sprachen. Und Russisch war leicht, weil wir Serbisch konnten. Ich habe gut Russisch gelernt, weil ich eine sehr nette Lehrerin hatte, Irén Gulyás, geborene Négyökrű. Auf der Grundlage dessen, was ich in Detta gelernt hatte, ging ich weiter nach Karlsburg / Alba Iulia.
Dr. Mihály Tyukodi wohnte in einem einfachen Zimmer, war der Torschütze bei Fußballspielen und führte die Gruppe bei Ausflügen in den Bergen. Von Zeit zu Zeit erzählte er uns von seiner Zeit am Donau-Schwarzmeer-Kanal, bei der Zwangsarbeit. Er erzählte uns zum Beispiel, dass er dort jeden Abend die Messe feierte. Wir fragten ihn, wie er widerstehen konnte. „Wie habe ich widerstanden? Bruder, sie hatten niemanden mit Schulbildung! Sie brauchten einen Zeitnehmer, der mitzählte, wie viele Schubkarren Erde sie jeden Tag ausgruben und abtransportierten. Nachdem wir unsere Norm erfüllt hatten, gingen wir alle in die Baracke, und nach dem Abendessen wurde ich in eine Baracke geführt, die als Büro diente, wo wir die Berechnungen durchführten. Aber niemand wusste, wie lange ich für diese Berechnungen brauchen würde. Also feierte ich die Heilige Messe, ich betete…“ – „Herr Professor, aber woher haben Sie den Wein für die Gottesdienste gehabt?“, wollten wir ihn mit dieser Frage überraschen. „Haben Sie schon einmal eine Flasche Sirogal gesehen?“ „Ja.“ „Nun, da war Wein drin.“ „Und die Hostie?“ „Wenn du gute Freunde hattest, haben sie dir Brot gebracht.“ Als er schon Vertrauen zu uns gefasst hatte, weil er sah, dass wir nicht tratschten, erzählte er uns, dass vor dem Stacheldraht ein weiterer Draht war. Das war die Todeszone. Jeder, der an diesen Draht kam, wurde ohne Vorwarnung erschossen. Im Lager gab es auch einen Mathematiklehrer. Für jeden einzelnen wurde die Länge der zu grabenden Schanze berechnet. Natürlich konnte der arme Lehrer dieser harten körperlichen Arbeit nicht widerstehen. Ein junger Mann von kräftiger Statur trat an ihn heran und sagte: „Geh zu meinem Teil des Grabens und tu so, als ob du graben würdest.“ Denn der junge Mann hatte seinen Teil fast fertig. Und er grub auch den des Lehrers. Am Abend bedankte sich der Lehrer mit Tränen in den Augen bei ihm: „Danken Sie mir nicht, denn wir sind hier alle Brüder. Siehst du, Herr Lehrer, wenn du deine tägliche Pflicht nicht erfüllst, bekommst du kein Abendessen, sondern ein paar Schaufeln auf den Rücken. Die prügeln dir die Nieren und die Lunge kaputt, und deine Familie siehst du nie wieder.“ Nach etwa drei Wochen konnte der junge Mann aufgrund der schlechten Ernährung nicht mehr beide Normen erfüllen, und am Ende war er derjenige, der statt des Abendessens Prügel bezog. In der Zwischenzeit kam es auch den Wärtern verdächtig vor, dass der junge Mann wie verrückt arbeitete und trotzdem seine Schicht nicht beendete. Sie meldeten die „Verschwörung“ sofort dem Kommandanten, der ihn zu sich rief. Er gestand freimütig: „Hier ist ein sehr wertvoller Mann, ein Lehrer, der Hunderte und Aberhunderte von Schülern für das Land ausbildet. Und ich bin nur ein Sportsmann. Ich dachte, ich würde ihm helfen.“ Da keine Verschwörung gefunden wurde, bekam der Lehrer glücklicherweise von diesem Tag an einen Besen zum Fegen, und der junge Mann grub weiter nur seine Norm.
Bischof Aaron Márton wurde im Frühjahr 1955 aus dem Gefängnis entlassen, aber zwei Jahre später stellte ihn das repressive Regime unter Hausarrest. Die staatlichen Behörden wiesen ihm den Bischofspalast als Zwangswohnsitz zu, von dem aus er ausschließlich zur etwa 35-40 Meter entfernten Kathedrale gehen durfte. Weiter nicht. Auch die Seminaristen des theologischen Instituts durfte er nicht besuchen. Stattdessen konnten wir zu ihm gehen. Seine Exzellenz empfing vor allem die Absolventen, aber auch die Studenten des vierten und fünften Studienjahres, so dass wir ihn zwei- oder dreimal pro Woche besuchten. Jedes Wort des Bischofs bedeutete uns in dieser Zeit viel. „Habt keine Angst! Seid vorsichtig, aber habt keine Angst!“, war seine wichtigste Botschaft. Später, als wir die Kirche in Schofronya bauten, erinnerte ich mich an den Rat des Bischofs: „Meine Söhne, seid klug!“ Bevor er uns zu Priestern weihte, rief er jeden von uns einzeln zu sich an und sagte uns, was unsere Haltung, unsere Position gegenüber den Feinden der Kirche sein sollte. In diesen sechs Jahren lernte er uns alle kennen. Am Tag der Weihe lud uns Bischof Aaron zum Mittagessen in den Bischofspalast ein. Sie hatten sogar Spargel zubereitet. Es war das erste Mal, dass ich Spargel auf dem Teller hatte, ich hatte noch nie von dieser Pflanze gehört. Leider war ich nicht in der Lage, an der Beerdigung von Bischof Aaron teilzunehmen. Ein anderer unserer Lehrer, der ehemalige Rektor Dr. József Nemecsek, verabschiedete sich von uns mit den Worten: „Ich weiß, was euch erwartet…“
Die Securitate verhörte uns mehrmals pro Woche. Natürlich durften wir nicht sagen, wohin wir gehen mussten. Laut Vorschrift durften wir den Innenhof des Instituts nicht allein verlassen, sondern nur zu zweit in der Stadt gehen. Wenn der eine oder andere Student am Morgen verschwand, schimpfte der Rektor nicht, denn er wusste ja, wohin er ging. Und je nach Disposition des Sicherheitsbeamten kehrten die Theologiestudenten unversehrt oder weniger unversehrt nach Hause zurück… Während unserer Studienzeit wurden wir von den politischen Behörden auch auf andere Weise schikaniert, um uns von unserer Berufung „abzulenken“: Das Essen war knapp, wir hatten Hunger, im Winter hatten wir kein Holz zum Heizen, uns war immer kalt, wir lebten unter sehr schwierigen Bedingungen. Aber es ist ihnen nicht gelungen, uns zu vertreiben – Gott sei Dank! – die meisten von uns haben durchgehalten, nur wenige haben das Seminar verlassen. Als ich mich in Karlsburg / Alba Iulia am Institut einschrieb, gab es vier weitere Studenten aus der Diözese Temeswar: Georg (Djuka) Augustinov, Michael Babeu, Nikola Nakov und Franz Dippert, der sich später in der Schweiz niederließ. Als ich, nach Jahren, eines Tages ins Pfarrbüro ging, um den ehemaligen Pfarrer von Breștea, Georg Augustinov, zu besuchen, der ein Jahr früher als ich das Theologiestudium abgeschlossen hatte, fiel ich fast um. „Djuka, was ist denn hier los? Du stirbst doch vor Hitze!“ „Halt die Klappe!“, sagte er entschieden. „Ich habe mir in Karlsburg geschworen, dass ich nie wieder in der Kälte bleiben werde!“ Es war so heiß, dass ich es nicht aushalten konnte. Nach und nach richtete ich die Pfarrei ein, installierte eine Zentralheizung, aber so heiß wie beim Kollegen Djuka war es in meinem Haus noch nie!
Damals habe ich Bulgarisch mit Pfr. Djuka gelernt, weil es in der Diözese bulgarischsprachige Gemeinden gibt. Ich habe später schön Bulgarisch gelesen und wir haben gemeinsam die Grundgebete geübt: das Vaterunser, Credo, die wir auswendig lernten. Ich brauchte diese Kenntnisse auf dem Weg nicht wirklich, aber man versicherte mir, dass ich sie im Bedarfsfall beherrschen würde. Einmal geschah es, dass in Micălaca eine Taufe angekündigt wurde. Die Mutter des Kindes war Bulgarin und der Vater Rumäne. Ich habe dann bei der hl. Messe und bei der Taufe auch auf Bulgarisch gebetet. Die Großmutter war sehr überrascht, aber auch sehr froh und beeindruckt. Ein paar Wochen später brachte sie mir einen schönen Chorrock als Geschenk. Als Herr Ordinarius mich aus Micălaca versetzte, hinterließ ich den Chorrock für meinen Nachfolger. Damals war der Arader Stadtbezirk Micălaca hauptsächlich von Eisenbahnarbeitern bewohnt, die nicht sehr wohlhabend waren, also ließ ich das Gewand als Spende für die Kirche dort. Bald kam dies ans Licht, und die Familie bestellte ein weiteres Chorrock für die Kirche, und das, das sie mir schenkten, musste ich trotzdem mitnehmen.

Während meiner Zeit im Priesterseminar musste ich oft hungern, weil die staatlichen Behörden das Essen einschränkten. Eines Tages rief mich Professor Tyukodi zu sich: „Bruder, kannst du mir helfen?“ „Sicher, mit Vergnügen!“, antwortete ich. Ich betrat sein Zimmer, dort lag ein Stück Brot und ein kleines Stück Speck. „Verstecke es schnell, damit die anderen es nicht sehen!“, forderte er mich auf. Am nächsten Tag rief er einen anderen Studenten zu sich. Nach ein paar Tagen entdeckten wir, dass unser Lehrer nicht frühstückte. Er trank nur leeren Tee. Auch das Abendessen gab er den anderen. Da weigerten wir uns: „Vielen Dank, Herr Professor, aber das können wir nicht akzeptieren!“ „Warum? Was wollt ihr denn? Ich weiß, ich kann euch nicht „mästen“, aber es hilft ein bisschen!“ Er wollte uns nicht sagen, dass er damit nicht dem Körper, sondern der Seele half. „Ich wachse nicht mehr, ich brauche keine zusätzliche Nahrung. Ihr braucht mehr Nahrung als ich“, versuchte er uns zu überzeugen. Unseren Kollegen in Sathmar ging es finanziell etwas besser, sie erhielten wöchentlich Pakete mit Salami, Schinken usw. Wenn ihnen Makkaroni mit Schafskäse nicht mehr schmeckten, nahmen sie ein Stück Schinken und Brot aus dem Schrank. Makkaroni waren ihnen völlig gleichgültig. Als Tyukodi das hörte, schimpfte er: „Was? Kritisieren Sie sie auch noch?“ „Herr Professor, Makkaroni essen ist keine Art zu lernen.“ Tyukodi wartete bis zur Brotzeit, kam in den Speisesaal, ging zu ihnen, nahm einem der Jungen die Makkaroni mit den Käse weg und gab ihnen stattdessen sein Abendessen – ein Stück Schafskäse und Brot. „Guten Appetit!“ „Aber Herr Professor…“ „Halt die Klappe!“, und er aß die Makkaroni und den Käse. So hat er uns ausgebildet.
Ich war sechs Jahre lang Student am Theologischen Institut. Davor drei Jahre an der sogenannten Kantorenschule – eigentlich das Katholische Lyzeum. Und den ganzen Sommer über arbeitete ich zu Hause an der Dreschmaschine. Ich kam müde zurück, und Tyukodi fuhr fort, uns zu „trainieren“. Als ich im zweiten Jahr der Theologie war, sagte er zu mir: „Kleiner Bruder, du weißt fast so viel wie ich. Wie viel Stoff wir hier haben, hast du schon alles gelernt. Wenn du willst, kannst du noch etwas lernen, aber lass es die anderen nicht sehen. Du bist hier im Klassenzimmer, und wenn einer von ihnen nicht weiterkommt, hilfst du ihm.“ „Herr Professor, ich würde am liebsten wieder Deutsch lernen, denn ich habe schon vergessen, was ich von meiner Mutter gelernt habe. Aber ich habe kein Material.“ „Ich gebe dir eine Tabelle, auf zwei Seiten findest du die ganze deutsche Grammatik“, und er brachte mir das Material. Mit zwei meiner deutschstämmigen Klassenkameraden machten wir täglich Spaziergänge und übten die Sprache. In sechs Monaten hatte ich die Sprache so weit beherrscht, dass der Professor zufrieden war. Manchmal bat er mich, ihm bei der Benotung von Lateinklausuren zu helfen. Ich erhielt vom Herrn die Gabe, Sprachen mit Leichtigkeit zu lernen. Die Ausgangssperre war um 21.00 Uhr. Wenn ich um 22.00 Uhr an der Kapelle vorbeikam und hineinschaute, konnte ich seine Silhouette bei der schwachen Flamme des Ewigen Lichts erkennen, wie er dort im Gebet kniete. Dann verstand ich, woher er seine Kraft nahm. Er verlangte viel von uns, aber er motivierte uns: „Wenn ihr hier trainiert, wird es später leichter für euch sein.“

– Wie einfach es für Sie war, Herr Pfarrer, konnten Sie später in den verschiedenen Pfarreien erleben….
– Was die staatlichen Behörden angeht, so haben sie es stets versucht, mich einzuschüchtern, aber ich habe fast immer gewonnen. Nicht in Bezug auf die Wissenschaft, sondern in Bezug auf meine bisherigen Leistungen. Als ich sechs Jahre alt war, ernteten mein Vater und ich Gerste voller Gerstengras, weil meine Mutter krank war. Als Schüler habe ich auch erlebt, wie man Kuhbohnen erntet, was eine der härtesten Arbeiten ist. Um Geld zu verdienen, fing ich auch an zu mähen. In den Ferien habe ich auf Baustellen gearbeitet. Und ich bin nicht zurückgeblieben!… Als sie sahen, dass sie mich nicht einschüchtern konnten, drohten sie mir: „Wir werden dich auf Diät setzen!“ „Nun, dieses Mal habt ihr euch verraten. Ihr kennt mich nicht.“ „Und wie?“ „Schaut euch die Baustellen an, auf denen ich gearbeitet habe. Mit dem Vorschlaghammer! Ich habe meterlange Felsen zertrümmert. Wenn ihr einen von euch findet, der auch nur die Hälfte von dem getan hat, was ich für dieses Land getan habe, dann können wir reden. Ihr sagt, ihr wisst alles. Aber was ihr nicht wisst, ist, dass ich von der Arbeit schwielige Handflächen habe!“ Sie ließen mich in Ruhe, aber sie verfolgten mich die ganze Zeit, versuchten, mich zu ärgern…

– Haben sie es versucht, Ihnen zu rekrutieren, Herr Pfarrer?
– Natürlich haben sie es versucht! Aber ich habe darauf geachtet, dass ich niemanden beleidige. Ich verstehe, dass einige von ihnen ihre Seelen für ein größeres Stück Brot verkauft haben. Sollte ich sie jetzt hassen? Es war nicht angenehm, sie zu treffen, aber ich hatte keine Angst. Zu der Zeit, als ich mich zum Priester ausbilden ließ, saßen noch hunderte Priester im Gefängnis, und wir konnten nicht wissen, wann sie auch uns holen würden. Von denjenigen, die entlassen worden waren, hatte ich das eine oder das andere über die Gefängnisse gehört. Wir hatten gesehen, dass sie trotz der Inhaftierung und der Gefängnisjahren menschlich geblieben waren, und das machte uns Mut: Sie hatten all diese Jahre der Haft ertragen, aber sie konnten immer noch lächeln… Also sagte ich mir: Wenn ich schon Steine zerbrechen muss, dann werde ich das auch tun. Auf jeden Fall werde ich der Erste sein, der dort ist. Ich hatte keine Angst vor der körperlichen Arbeit. Schon zu Hause wurde ich dazu erzogen, mich nicht zu beklagen, auch wenn ich eine Handvoll Dornen abbekam. Sie sahen, dass ich keinen Hass in mir hatte. Es kam sogar vor, dass mir ein Sicherheitsbeamter nach einem Verhör zuflüsterte: „Herr Pfarrer, es tut mir leid, so reden wir eigentlich nicht.“ „Aber wie?“ „Meine Kollegen sagen, dass Sie etwas verheimlichen…“ „Herr Hauptmann, sagen Sie Ihren Kollegen, dass sie mich nicht kennen. Ich war bei dem dreitägigen Prozess in Großwardein/ Oradea dabei, wo 30 Angeklagte und 600 Zeugen anwesend waren. Dort habe ich gelernt, wie ich mit Ihnen reden kann. Einer der Angeklagten war mein Onkel, ich war seinetwegen dort, und man fand nichts, was man ihm vorwerfen konnte. Ich sah, dass der Mann gutmütig war. Er brauchte auch ein Stück Brot. Er hat sich den Ermittlern nicht aus ideologischen Gründen angeschlossen. Aber sie waren immer hinter mir her, spionierten mir nach… „Herr Pfarrer, was hast du in Gier/Giera am Kirchweihfest gepredigt?“ „Das ist zehn Jahre her. Es gibt zwei Möglichkeiten: Wenn ich mich gegen den Staat ausgesprochen hätte, dann hätten Sie mich auf der Stelle verhaften müssen. Andererseits, wenn ich nichts gegen den Staat gesagt habe, dann haben Sie das bis heute nicht aufklären können.“

– An welcher Baustelle haben Sie gearbeitet, Herr Pfarrer?
– Zwischen Schag a.d. Temesch und Paratz gab es einen großen staatlichen Bauernhof, eine Kolchose. Die Erde war härter als Beton, die Spitzhacke wurde in sie hineingetrieben. Ich arbeitete dort für sehr wenig Lohn. Da sie unsere Familie unterdrückten, wann immer sie die Gelegenheit dazu hatten, brauchten wir dieses Einkommen zum Überleben. Und es gab so viel zu lernen! Ich habe zum Beispiel gesehen, dass einer unserer Kameraden sein Brot nicht gegessen hat – ein Viertel eines Brotes war die Portion. Ich konnte sehen, dass er das Brot hortete. Wir wurden in einem geschlossenen Lieferwagen nach Hause gebracht. Als er am Samstag nach Hause kam, warteten fünf Kinder auf ihn. Unser Kollege öffnete ein Tuch und gab den Kindern das Brot, das er gesammelt hatte. Was für ein Leben war das?! Was wird mit diesen Kindern geschehen, die nur auf diese Weise Essen bekommen? Solche Dinge konnte ich lernen. Nicht aus den Büchern, sondern an Ort und Stelle.

– Welchen Rat würden Sie heute einem jungen Mann geben, der sich für eine Berufung zum Priesterleben entscheidet?

– Lernen Sie, Opfer zu bringen. Das ist genug. Heute gibt es natürlich andere Maßstäbe. Während meines Studiums habe ich mich zum Pfarrer ausbilden lassen, um unter den Menschen zu sein. Ich hatte mir vorgenommen, dass ich froh sein würde, wenn ich ein Fahrrad bekommen könnte, mit dem ich durch die Dörfer fahren könnte. Schließlich hatte ich in jeder der Gemeinden, in denen ich, der Reihe nach, tätig war, ein oder zwei Autos. Sie waren nicht neu, aber funktionell. Und ein Anzug, wenn ich einen hätte… Ich hatte einen! Es war ein grauer Hafenanzug, die billigste Art. Dazu gehörte ein Kittel. Ich nahm ihn über die Schulter, steckte eine verbrauchbare Schweißelektrode hinein, deren Griff sichtbar blieb. So beruhigt ging ich ins Krankenhaus, um die Kranken zu besuchen… Niemand hielt mich auf. Es gab eine Quarantäne, aber der Klempner hatte freien Zugang. Sie haben mich nicht einmal bemerkt. Sie sahen, dass ich in Eile war… Ich besuchte die Kranken, spendete die Sakramente. Mein Mitbruder im Priesteramt, der als Pfarrer gekleidet ankam, wurde am Krankenhaustor aufgehalten. „Es ist eine Quarantäne, Sie dürfen nicht hinein!“ Wie sehr der Pförtner mit dieser Regel einverstanden war, ist eine andere Geschichte. Aber er hatte Angst, rausgeschmissen zu werden… „Herr Pfarrer, meine Mutter ist schwer krank, bitte bringen Sie ihr das Krankensakrament. Die Adresse ist diese, aber bitte kommen Sie, ohne dass unsere Nachbarn Sie sehen.“ „In Ordnung, sei beruhigt.“ Damals trug der Telegrammkurier eine kleine Ledertasche bei sich, in die sogar dreißig Telegramme passen konnten. Ich legte mir eine ähnliche Tasche über die Schulter, setzte mir eine Baskenmütze auf den Kopf und machte mich auf den Weg. „Wo bringen Sie das Telegramm hin? Wir führen dich hin!“, riefen mir die Kinder auf der Straße hinterher. „Ich kenne den Weg.“ Die Familie erhielt ein Telegramm…

Es gibt lustigere Geschichten. „Gelobt sei Jesus Christus, Herr Pfarrer!“ Ich antwortete: „In Ewigkeit, Amen!“ Sie: „Wir sind sehr religiöse Zigeuner!“ „Sei gesund!“ „Oma muss begraben werden.“ „Wo wohnst Du?“ „In der Nähe der Zuckerfabrik.“ „Und auf welchem Friedhof wird die Beerdigung stattfinden?“ „Auf dem Eternitatea-Friedhof.“ In Arad liegt er in der Nähe der U.T.A.-Fabrik. Die Entfernung beträgt etwa vier Kilometer. „Die Beerdigung wird vom Haus aus stattfinden, wir halten uns an unsere Traditionen!“ „Gut.“ Es war ein großer Trauerzug, wir fuhren fast durch die ganze Stadt. Auf dem Friedhof sehe ich plötzlich, dass zwei Familienmitglieder, zwei Verwandte hinter den Büschen verschwinden. Das kann ja mal passieren, wenn man in Not ist, nicht wahr… aber ein paar Sekunden später verschwindet der dritte, aber keiner von beiden kommt zurück. Ich gehe zwei Schritte in diese Richtung, schaue hinter die Büsche… die drei trinken aus einem Fünf-Liter-Fass Wein. „Halt! Stopp!“, sage ich. „Kommt zurück, ihr alle! Wenn ihr noch eine Bewegung macht, lasse ich euch alle hier stehen!“ – „Ach, verzeiht uns, wir waren durstig!“ „Glaubt ihr, dass nur ihr durstig seid? Ich habe auch Durst, aber wir werden nach der Beerdigung trinken.“
In Arad, in der Roma-Kolonie „gehörte“ mir das Viertel Checheci. Hier standen die Häuser in den Seitenstraßen so dicht beieinander, dass es unmöglich war, mit dem Auto hineinzufahren. Ich bin da auch nicht hingegangen… aber sie erkannten mich trotzdem. Ich brachte ihnen heilige Bildchen, Ikonen. Plötzlich tauchte ein Fremder auf. Es gab einen Pfiff… ein Kind saß auf dem Dach eines der Häuser… und alle verschwanden von der Straße. In ein paar Sekunden war ich allein mit der Zigeunerin, die in einem großen Topf Mais kochte. Dann ging der Fremde weg. Es dauerte nicht lange, und auf der Straße herrschte wieder ein reges Treiben. Ich sagte: „Kommen Sie nicht in einer so großen Menge wegen der heiligen Bildchen. Mein Auto ist dort geparkt, ihr könnt kommen, aber nur eine Person, nicht sechs.“ „Herr Pfarrer, überlassen Sie das uns! Mindestens vier von uns müssen gehen. Sie (die Patrouillen) sind drei, und wenn nur einer von uns geht, werden sie ihn erwischen. Sie sind zu dritt und wir sind zu viert. Weil drei nicht vier fangen können, kann einer von uns entkommen.“ Ich habe auch etwas aus ihrer Sprache gelernt. Sie waren keine Schurken, nur halt… sehr arm!
Am 5. April 1964 wurde ich zusammen mit 11 meiner Kollegen durch den Diener Gottes, den glaubensbekennenden Bischof Márton Aaron, zum Priester geweiht. Ebenfalls im August desselben Jahres schickte mich unser Ordinarius substitutus Msgr. Konrad Kernweisz als Kaplan in die Hauptpfarrei von Arad, im Zentrum. Zwei Jahre später gründete ich die Pfarrei Arad-Micălaca. Dazu gehörte auch Schofronya/ Șofronea, eine Filiale, 8 km von Arad entfernt – in Richtung Curtici. In Schofronya gab es keine Kirche, nur eine mit Bitumenpappe bedeckte Hütte, denn die Kapelle an der Elisabeth-Straße war verstaatlicht und weggenommen worden, und man hatte nichts an ihre Stelle zu Verfügung gesetzt. Jahrzehntelang waren die Gläubigen in dieser Hütte eingepfercht. Dank der Hilfe und Intervention von Erzdechant Ferenc Oláh wurde die Möglichkeit geschaffen, eine Kirche zu bauen. Pater Oláh gab mir die Pläne und sagte: „Schau, mein Sohn, geh und baue.“ Ich war ein wenig überrascht, denn ich hatte erst zweieinhalb Jahre Erfahrung in der Seelsorge. Er sagte: „Geh ruhig, ich werde mit euch sein.“ Die Gemeinschaft der Gläubigen machte sich mit einem Herzen an die Arbeit. In Schofronya gab es zu dieser Zeit 120 katholische Familien. Auf der orthodoxen Seite gab es 360 Familien. Die Orthodoxen waren für uns da, sie haben uns unaufgefordert finanziell unterstützt, und solange wir unsere Kirche bauten, konnten wir in der orthodoxen Kirche von Schofronya Taufen und Hochzeiten feiern, zur großen Zufriedenheit der Gläubigen, in einer wahrhaft brüderlichen Atmosphäre. Zuerst wollte ich ihre Hilfe gar nicht annehmen. „Und ihr habt so viele Probleme mit eurem Friedhof“, sagte ich ihnen. Aber mein Kollege, der orthodoxe Priester, wies mich darauf hin: „Herr Pfarrer, Sie sind neu hier, Sie kennen die Atmosphäre nicht. Wenn Sie sich weigern, fühlen sich meine Leute gedemütigt.“ Das wollte ich nicht. Die Kirche in Schofronya wurde im September 1968 durch den Ordinarius substitutus, Msgr. Konrad Kernweisz gesegnet. Die Bauzeit betrug neun Monate. Anderswo wurden Kirchen abgerissen, wir haben eine gebaut. Wie Gott es wollte, hatten wir während des gesamten Baus keine Inspektion. Ich bin barfuß, ohne Hemd und mit Glatze herumgelaufen, aber ich war es, der das dickere Ende des Dachbalkens hielte. Zuerst fragten die Gläubigen: „Ist das unser Pfarrer?“ „Nein, nein, nein! Er sieht ihm nur ähnlich, er muss mit ihm verwandt sein.“ Aber als ich zur Beerdigung ging, sahen sie, dass ich immer noch der Priester war. Ich hatte damals eine Glatze, weil eine Dose Metallgrundierung auf meinem Kopf verschüttet worden war und ich sie nur mitsamt meinen Haaren loswerden konnte. Grundierung ist ein Material, die verhindert, dass Eisen rostet. Eines Tages wurde ich im Zug von drei frisch entlassenen Häftlingen gefragt, ob ich mit ihnen ein Team bilden wolle. Sie dachten, ich käme aus demselben Ort wie sie. Damals war es eine Schande, eine Glatze zu haben, nur Soldaten und Gefangene hatten eine Glatze. Jetzt ist es in Mode. Eines Tages kam also mein orthodoxer Kollege zu mir, und ich lud ihn ein. Aber er schämte sich, weil er von den Tomatengarten kam, und sagte, er sei nicht richtig gekleidet. „Was meinst du? Sie haben ein Hemd, einen Hut auf dem Kopf und Sandalen an den Füßen, was ich nicht habe!“ Der Priester war viel „eleganter“ gekleidet als ich. „Du hast recht!“ – sagte er. „Aber ich arbeite im Tomatenbeet, damit meine beiden Töchter das Hochschulstudium beenden können. Aber Sie, Herr Pfarrer, sind barfuß und ohne Hemd, weil Sie Ihre Kirche bauen. Das ist der Unterschied.“

Nach der Einweihung der Kirche flüsterte mir der Ordinarius substitutus Msgr. Konrad Kernweisz zu, dass er mich versetzen müsse, weil sich die politischen Behörden über meine Jugendarbeit und meinen Einsatz für die griechisch-katholischen Gläubigen ärgern würden. Sie sagten: „Dieser Priester ist nicht richtig, er kann nicht hier bleiben, weil er die jungen Leute verwirrt. Er soll verschwinden!“ „Herr Ordinarius, wie kann ich die griechisch-katholischen Gläubigen unterstützen? Mein Gehalt beträgt nur achthundert Lei. Ich habe es nicht einmal für das ganze Jahr aufgebracht, um es für die Kirche zu behalten.“ Aber ich habe nicht gehungert. Jeden Tag kochte für die Arbeiter auf der Baustelle eine andere Familie. Außerdem brachten sie auch Kuchen und Wein für die Maurer. Ich sagte: „Herr Ordinarius, wenn das Telegramm mittags ankommt, nehme ich den Vier-Uhr-Zug und fahre ab. Aber es wird trotzdem mühsam sein. Ich habe diese Männer von hinten ‚angeschoben‘, um die Kirche fertigzustellen. Diese Männer haben alles gegeben, was sie hatten. Selbst der schwächste Mann hat sich ins Zeug gelegt. Wenn ich jetzt weggehe, werden sie sagen, dass es nur Spekulation meinerseits war. Sie werden sagen: „Er hat uns gezwungen, und jetzt, wo die Kirche am Ende ist, geht er.“ „Das ist nicht das, was ich dachte.“ „Das ist die Wahrheit.“ „Wissen Sie was, ich werde Sie für eine Weile hier lassen, höchstens ein Jahr. Stattdessen erklärst du den Leuten in dieser Zeitspanne, dass du ihnen nicht den Rücken kehrst, sondern dass du woanders gebraucht wirst. Sie können nicht sagen, dass der Sicherheitsdienst Dich bedroht, denn das würde einen noch größeren Skandal auslösen.“ Also erklärte ich den Leuten, dass ich anderswo helfen musste. „Gut, gut, aber wer wird hierher kommen?“ „Der Herr Ordinarius wird sich darum kümmern.“
Es ist viel in Schofronya passiert. Einmal fragte ich einen der Freiwilligen: „Onkel Péter, an welcher Krankheit leidet Jóska?“ Der Mann kommt mitten im August in einem Lodenmantel nach Hause, er ist blass und schwitzt am ganzen Körper. „Unser Jóska? Der ist gesund wie ein Pferd!“ „Aber schau ihn dir doch mal an!“ „Herr Pfarrer, weißt du denn nicht? Unter dem Mantel stecken dreißig Kilo Rindfleisch. Irgendwie muss er sie mitten im August nach Hause bringen!“
Gegenüber der Kirche wohnte Tante Julis, eine großmäulige, aber herzensgute Frau, die in der staatlichen Agrargenossenschaft die Kälber hütete. Was würde passieren, wenn die Ferkel, die sie zu Hause hatte, etwas von dem Futter bekämen, mit dem sie die Kälber fütterte? Ja, aber der Mensch hat nicht nur Freunde, er hat auch Feinde. Sie wurde von ihrem Chef verklagt. Sie schickten einen Milizmann zu ihr, nach Hause, der auf der Straße direkt vor ihrem Haus anhielt und auf sie wartete. Selbst ein Narr konnte bemerken, dass der Milizmann nicht umsonst dort stand. Einer der Nachbarn schwang sich auf sein Fahrrad und fuhr zu Julis, bei ihren Kälber hin. „Pass auf, der Trottel steht vor deinem Haus.“ Julis schoss erst ein Schimpfwort auf dem „Trottel“, dann blieb sie am Zaun des ersten Hauses am Rande des Dorfes stehen. Im Garten wuchs bereits der Klee, Julis warf die drei Säcke mit Futter dorthin und ging nach Hause. „Warten Sie, Frau Julis!“ „Nicht warten! Vielleicht guten Tag! Wenn du magst, sieh im Rumpf nach! Aber wenn du nichts findest, hast du mich vor allen gedemütigt!“ Gegen Abend ging Julis zurück zum Eigentümer des Hauses, wo sie die Futtersäcke reingeworfen hatte, ließ ihm einen der Säcke da und… löste damit das Problem.
Einmal fing der Schuldirektor an, mich zu hänseln, indem er mir sagte, dass es bis jetzt „in Ordnung war“, wie es war, aber jetzt „müssen die Kinder auch in die Kirche gehen“. Eigentlich meinte er das Gegenteil: er wollte es verhindern, dass die Kinder in der Kirche kommen und ich soll den Religionsunterricht einstellen. Die Kinder kamen zu mir und beschwerten sich über diese Situation. Ich wandte mich an den Schuldirektor und sagte: „Was würde passieren, wenn Sie sagen würden, dass Sie nicht mehr unterrichten, dass Sie sich nicht mehr um die Schule kümmern?“ „Das wäre Sabotage“, sagte der Direktor. „Für mich wäre es noch mehr Sabotage, wenn ich die Kinder nicht unterrichten würde!“
Als die Kirche in Schofronya gebaut wurde, hatten wir nicht genug Geld, um die Arbeiter, die beiden Maurer aus Sanktanna, zu bezahlen. Ich sagte zum Maurermeister: „Es tut mir leid, die Leute haben kein Geld mehr…“ „Das macht nichts, wenn Sie es haben, rufen Sie mich an, wir treffen uns im Restaurant am Bahnhof von Arad, trinken ein Bier und Sie geben mir das Geld. Machen Sie sich keine Sorgen. Wenn Sie zahlen können, dann zahlen sie halt, wenn nicht, kein Problem, ich regle das schon.“
Gott, der Allmächtige, wollte, dass ich mich in Schofronya wie zu Hause fühle. Und nach fünfzig Jahren kommen immer noch Menschen aus Schofronya, um im Altersheim in Tschakowa zu singen. Und auch in Gherman habe ich mich zu Hause gefühlt, wo ich eineinhalb Jahre lang jeden Tag zum Kinderheim in Vărădia gefahren bin, wo ich an der kompletten Renovierung des Gebäudes gearbeitet habe. Damals lebten dort 80 Kinder, 20 davon im Zimmer für Inkontinente. Wir haben alles erneuert, die Böden, Fenster und Türen, die Kinder bekamen neue Pyjamas und Hausschuhe. Als wir mit der Arbeit fertig waren, rief ich ihnen zu: „Kommt, meine Lieben, dieses Zimmer gehört euch. Und morgen wird es das auch sein, wenn ihr euch darum kümmert. Ich kann nicht hier bei euch bleiben, denn ich muss zur Abendmesse fahren. Aber ihr passt schon schön auf!“ Am nächsten Morgen hatten sich fünfzehn der zwanzig Kinder erholt. Sie nässten nicht mehr ins Bett. Am Ende brauchte nur ein kleines Kind einen Arzt…
Eines Tages sitze ich auf einer Bohrmaschine und bin verärgert, weil die Arbeit nicht nach Plan verläuft. Da sehe ich ein Kind auf mich zu rennen: „Herr Pfarrer, die Nuss gehört dir“ und reicht mir die Nuss, die es in der Hand hatte. Die Walnuss auf dem Betonhof trug nicht viele Früchte. Das Kind wartete stundenlang darauf, dass eine Nuss vom Baum fiel, und als es sie gepflückt hatte, reichte es sie mir. Wäre diese Nuss Gold gewesen, wäre sie mir nicht so viel wert gewesen wie die Nuss in der Hand dieses Kindes.
Von Schofronya versetzte mich Herr Ordinarius nach Kreuzstätten / Cruceni Timiș, wo ich herzlich empfangen wurde. Vor mir war Pfarrer István Ratkai hier tätig. Da Kreuzstätten ein kleines Dorf war, kannte jeder jeden, jeder wusste alles über jeden, so dass kein Verdacht aufkam, dass ich irgendwelche Unruhen anzetteln würde. Kreuzstätten gehörte auch zu Tschawosch / Grăniceri. Da es keine Brücke über die Temesch gab, überquerten wir den Fluss mit Booten oder auf Balken. Ich wurde mit großer Begeisterung empfangen. Jeden Freitagnachmittag kamen die Kinder, auch diejenigen, die nicht katholisch waren, weil sie der serbisch-orthodoxen Kirche angehörten, gerne, denn sie wurden nicht diskriminiert. In der Zwischenzeit wurde ich wegen der prekären Lage der Kirche in Tschakowa 1972 von Herr Ordinarius in diese Pfarrgemeinde berufen. Ich kam am 3. Dezember dort an und wurde feierlich empfangen. Ich konnte mit der Arbeit beginnen. Ghilad und Obad gehörten als Filialen zu dieser Pfarrei, und später auch Satu Iosif und Folia. Im Jahr 1974 begannen wir mit der Renovierung der Kirche. Eine Gruppe von Bauleuten aus Neuarad begann mit Hilfe von Josef Weihmann mit den Arbeiten. Zwölf Männer arbeiteten fünf Monate lang an der Kirche und leisteten eine gute und schöne Arbeit. Sie wohnten und aßen im Pfarrhaus. Jedes Wochenende brachten wir sie mit dem Auto der Pfarrei nach Arad und am Montagmorgen brachten wir sie wieder zurück, damit sie keine Zeit für die Reise verlieren.

Pressestelle der Diözese Temeswar